As dicotomias do amor

Viro para um lado e viro para outro. Assim começam as dicotomias do amor. A instituição do amor na minha alma foi feita através da verdadeira palavra, e não daquela, aquém chamam de falsa. As dicotomias são disclusões que o meu amor tem para com a minha alma, funcionando como uma espécie rara de um exame. Bastou olhar uma vez para verdadeiramente sentir esta palavra que em corações como o meu é severamente comprada. Existe uma linha que divide este amor, em amor verdadeiro, sentido pelo coração e um amor falso, sentido pelo olhar. A minha alma depois da afogante derrota, adquiriu o amor falso, em que esse só é sentido pela vontade de olhar e de ouvir. Sentir para mim causa distúrbios no meu intimo e confunde as minhas auto-estradas do sentimento, por isso ele quer voar para que esse sentimento raro não aflua no meu coração, mas sim no meu olhar. As três pirâmides naquela avenida, em que o som do vento entrelaça nelas, e também é lá onde paira o meu amor sobem a alçada daquelas torres. Após o incremento da virtude nessas torres o meu amor fugiu, pelas entranhas daquele chão, onde passam fome os pés que a virtude deixou lá... Deixou reticências para que nada ali formasse uma linha onde se possam pousar outros amores, porque o verdadeiro amor da virtude é o meu amor, mas o meu amor é como uma flor, se o sol nasce tardiamente o meu amor fluiu tardiamente, mas se ele nasce cedo, o meu amor também nasce cedo, mas existe um inconveniente, é que o meu amor é como a chuva, caí sempre e seca sempre. Agora e no fim de as dicotomias acabarem surge outro novo problema que é a falta de paixão entre eles... Aquela linha onde se sentia o amor pelo coração acabou e a outra passa a ter um lugar de prestígio como se fosse uma medalha de ouro que a alma tem. A virtude adquire o estatuto de verdadeiro sentimento e parte para outro amor, e o meu íntimo deixa de interferir comigo, e segue o seu rumo em direcção ao mar, e eu? Este que escreve? Fica a nora num barco podre que vai para o cais da solidão, onde com o auxílio da musa da alma continuará a escrever prosa, como nunca semelhantes dedos escreveram... Assim fala a musa da alma após o término da dor de tentar sentir o que somente com o olhar se vê...

A forma do quarto da minha alma...

Esperei pelas formas, mas deveras existem. Então procurei as palavras, mas nunca existiram. Por fim fiz aquele desenho, naquela manha de verão. Procurei atentamente um lápis naquele que outrora era a minha secretária, mas agora não passa de um pedaço de madeira, naquele velho quarto. Foi então que lembrei daquele caderno que tinha no meu guarda-fatos, nome dado por aquele que nunca teve nome, mas também já não existia. Contudo escavei entre aqueles restos e encontrei pequenos pedaços daquele caderno de relíquias que o passado ainda conservava, mas poucos eram esses pedaços. Levemente e suavemente juntei aqueles pedaços como se fossem memórias que a minha cabeça perdera ao longo dos anos, e esses pedaços foram formando sonhos, vivências e pensamento e mensagens nunca ditas a ninguém. A primeira e única frase começavam dizendo, eu tenho um sonho, que é ser mais que uma pedra, é ser a rocha que sustenta a montanha, que elabora aquelas esculturas que a natureza tem, mas acima de tudo quero ser o amor da chuva e a felicidade do sol. Aparentemente o sonho era esquisito, mas linhas abaixo, penso eu, existia uma reflecção que não dizia mais que, gostava de ser o sol, que brilha pela manha, gostava de ser a agua que passa pelas margens como se fosse um pequeno fio que passa entre o buraco da agulha, porque eu apenas não de uma misere folha seca, pela alma da mentira, porque eu não passo daquele plantinha murcha que a falta de amor criou, porque eu apenas não sou ninguém. Tomara eu nunca ler aquilo, porque terminada a leitura a minha fronte varresse com um rio de lágrimas, que nem os poros que a minha cara tem consegue escoar aquela vontade de enorme de chorar pela vontade perdida de amar. As minhas memórias de longa data foram apagadas pelas miseres memórias de curto prazo, não me recordo porque aquele velho caderno possuiu semelhantes memórias, a única coisa que a alma guarda é uma imagem que não vai com a força da corrente que saí daquela fonte de água, que são os meus olhos, e porquê? Não passo de um olhar morto pela vontade daquele pensamento e porquê? São tantas as perguntas que eu não consigo encontrar naqueles escombros que a alma guarda dentro de mim, agora quero abandonar este quarto que o meu corpo guarda, para dar lugar a um que o íntimo possui... 

Fiz o meu próprio "Alta Definição"...

Nome? André Araújo

Idade? 20

É fácil gostar de ti? Não, sou um rapaz difícil em diversos temas...

Gostas de? De rir; do som do mar; das vozes das crianças; do olhar do outro(a); de me sentir amado; de que me falem ao ouvido, do miar do meu gato, do ronronar do meu gato, da forma do olhar do meu gato, de olhar a lua, de dormir, de me sentir ao sol, de sentir a areia nos pés, da chuva, não para me molhar, mas para dormir, do som da guitarra, do som do piano; de sentir o calor dos outros(as) no meu corpo, gosto de anatomia, daí o meu sonho em ser enfermeiro, mas não consegui concretizar...

Não gostas de? Ouvir gritos; estar só; de ver que há pessoas que beijam outras a nossa frente sabendo que nós possivelmente gostamos dela; de tristeza; da solidão, do medo, das alturas, de couves, de sopa, de batatas cozidas, de peixe, de falta de humanidade, de falta de solidariedade...

Quais são os sons da tua infância?Choros....

A que cheira a tua infância? Felicidade, mas acima de tudo tristeza....

O que mais te marcou? Uma fase má da minha vida...

O que gostas mais em ti?Talvez o sorriso e a alegria que tento transmitir aos outros, e em certa medida a comunicação que estabeleço com os outros...

Ser filha/o é o quê? É ser cuidado por alguém e é cuidar de alguém, é ser amando de forma gratuita e dar amor aos pais...

O que tu és hoje, já nasceu contigo? Algumas partes, outras sim...

Já desististe de algum sonho? Sim, pergunta qual!

Gostas de te ouvir? As vezes...

O melhor de ti está visível? As vezes sim, outras não, só para quem eu quero...

Olá ou Adeus? Olá sem duvidas, não gosto de despedidas... 

Heróis ou Vilões? heróis

Drama ou Comédia? Drama, mas comédia também, mas prefiro drama, não me julguem hipócrita... xD

Devagar ou depressa? Depende da situação... xD

Proibido ou Obrigatório? Nenhuma das duas... 

Traças o teu próprio caminho? Tendo por vezes sim, mas outras não...

O que aprendeste na vida? A não acreditar no amor, que alguém me possa dar... :(

Quando apontas o dedo? Tento dizer ao outro que pode ser melhor, mas esqueço-me que tenho três apontados a mim... 

Acreditas no destino? Sim...

Tentas perceber o outro? Sempre, apesar de ser difícil...

Tens um lado pior? Tenho, o ciume... :(

Perdes quando a razão? Não sei responder a isto...

Saudades de quê? De momentos felizes, mas acima de tudo do meu avó... :(

Quais os sinais da tua vida? Alguém, que todos sabemos...

Uma pessoa para eu conhecer? Eu...

Porquê essa pessoa? _Porque acho que não me conheço...

Foges do medo? Sim, por vezes digo que sou forte, mas não passo de um cobarde...

Ao longo do caminho tiveste dúvidas? Claro que tive e terei duvidas, mas sem duvidas não existia...

Estás a viver tudo o que queres? Definitivamente não, se pudesse fazer com que tudo fosse como eu quero eu faria, porque gostava de ter aproveitado alguns prazeres da vida e não os pode aproveitar...

O que dizem os teus olhos? Olhar místico de alegria e tristeza...

Escrever escreve quem sente e quem sente, vive para escrever...

Porque cantar, quando o canto não passa de um texto vivo? Sempre que a virtude canta, a alma vive para se sentir viver. Escrever escreve quem sente e quem sente, vive para escrever... Não bastou só olhar, mas sim sentir, sinto por sentir e não por simplesmente amar. Mas o que é amar? É mais uma forma de sentir a vontade de estar com alguém que na saudade do seu amor vive na ilusão de amar quem nunca pode amar. Sempre te olhei com olhos de sentir, mas tu sempre te puseste de lado e nunca tentar olhar, para mim, como se eu fosse uma simples flor, e agora dizes amar? Olhei para o redor naquela rua, onde nos vimos pela primeira vez e não senti nada, foi como se eu estivesse numa rua, com um movimento de sentir, mas tu, nada. Sempre pensei dizer que és o orgulho do meu olhar, a força para ti é como uma luz eterna dentro do meu coração que cintila dentro de mim, olha-me e eu olho-te porque sem ti a minha virtude morre, mas de facto a minha virtude já morreu há muito tempo. O íntimo que a alegria deixou, não passa de um navio que caminhou em pleno mar, numa noite de outono, e porquê? Deveras sinto as palavras que escrevo, deveras são verdadeiras estas palavras e deveras amo, sentir. Foste uma espécie de avião que levantou voo e nunca mais veio, como se tivesses despenhado no meu coração, porque de facto despenhas-te mas foi no coração da minha alma. E agora ouço o teu som por ouvir e desperto o sonho por despertar, quero cantar-te e fazer de ti algo que mais que uma alma que está presa dentro de mim, porque tu de facto és mais que uma alma, és a alma da virtude, a vontade do meu olhar, e o sentimento do meu intimo, com tantas definições és o quê? Tens um vasto texto ao longo deste olhar, que se transporta dentro de ti, e não aproveitas nenhum para te glorificares, bastou tu acabares, para o teu medo acabar também, deveras és uma mensagem, e deveras é uma parte de mim, porque eu é que sou uma parte de ti. Assim, como quem morre na saudade da perda da alma, eu vou atrás do rio, para nele eu afogar as minhas mágoas, eternas, que simplesmente sentem no meu coração, mas o teu nome, irá ficar gravado no meu coração, porque tu és ninguém e eu sou alguém que ninguém será! Termino na vontade de te ter sentido pela virtude do mero sentimento, porque para mim, és mais que alguém, é o nada que é tudo e o tudo que é nada. Assim fala a saudade que deveras sente semelhante sentimento...

As vertentes de um amor em agonia...

A verdade é uma peça fundamental na construção da sociedade! As vezes a sociedade é uma pequena casa que mora no alto do mente! Porquê querer ser aquilo que não se quer! As vezes a mentira afoga o nosso coração, que fraco acaba por morrer! Ser, poder ser, querer ser! São as vertentes de um amor em agonia que vive na falésia das sensações. Não vivo para amar, mas vivo para sentir. Após a desforra da mente em relação a virtude o meu coração morre de tristeza. Não bastou somente um olhar, porque não gosto de sentir por ver, mas sim ver por sentir. Naveguei por mares que nunca antes tinha navegado, e o meu coração acabou por morrer. Percorri estradas que nunca tinha percorrido, para que a vontade de sentir fosse forte, mas e agora? Sentir em vez de ver ou ver em vez de sentir. Esta é a dicotomia que assombra a minha alma na noite do olhar da madrugada, está é a hora em que o rio afoga a vontade da sua virtude, e bastou afogar? Deveras. Transpareceu o teu olhar, no acto da tua falta de amar! E agora, quem vive para ser vivido depois do veneno transplantado no meu coração, pelo oceano de venenos que na virtude de sentir por sentir foi atacado. E agora só resta aquela e outra bandeira que foram lançadas pela saudade da vontade, mas será somente saudade? A saudade é um sentimento que a alma não assiste, a saudade não é um sentimento, mas sim uma forma de sentir algo que se transformou em alguém naquela e na outra noite de lua. Já não sinto que vivo, mas sim que vivo para sentir. Este sorriso que reside na minha fronte não é mais que um sorriso forçado que a alma deixa florescer. Como poderei gostar e fazer gostar desta e outra fronte que a minha montanha mostra? Acabou-se a dicotomia, e com ela foi a virtude, mas porquê? Porque a alma deixou de assisti-la, como a virtude acabou por desaparecer na noite de lua, como o oceano de veneno acabou por secar, naquele breu de calor que nasce na manha de verão e como morreu o meu coração depois da morte do seu bombear, e por fim o que resta? Nada, só o nada é que resta, porque não passa de um vazio que a alma tem na sua forma de viver… Assim fala o bombear na noite de lua e na manha de sol, porque morre não porque quer morrer, mas sim morrer para fazer com que tu, morras…

Arriscar....

Vou procurar,

E não vou encontrar.

Vou esconder,

Mas tu vais procurar.

Vou escrever,

E tu vais apagar.

Por isso vou limitar-me a olhar,

Para o caminho que a minha frente se cruza.

Contudo tenho medo,

Sinto as pernas a congelar,

Mas vou lutar contra a alma,

Que me ultraja o coração 

E que me faz querer ser algo que não eu.

Agora viro a virtude e vejo mais que um caminho,

Vejo o fio que é teu, 

Mas que dentro de mim, 

Não é mais que uma linha que me une ao caminho correto.

Quero arriscar, mas tenho medo!

Quero viver, mas com vontade!

Quero procurar, mas com a virtude!

Quero descobrir, mas com o olhar do meu íntimo!

Porque se o mar é salgado,

Então a minha alma é grande como a tal profundidade.

E como assim a nuvem é branca,

Também a minha força se torna branca!

São estas as palavras, 

Que na forma de amor

São escritas ao intimo do meu olhar,

Mas que são fortes como a vontade da minha vida!

Podem existir pedras, mas a vontade vai quebra-las.

Podem existir curvas, mas a força vai destruí-las.

Podem existir lágrimas, mas só de alegria.

Que mais posso escrever, na forma de falar?

Que mais posso procurar, para rimar, de forma viva, 

Mas em que a virtude é que é o término desta prosa viva?

Já procurei, mas ainda persiste o medo!

Agora deixo as palavras fixarem-se,

Para que eu possa rever, 

A força desta prosa!

Que no ato de cantar,

Vai cantar ao olhar da minha alma.

Assim se descobre a virtude, 

Através de prosas que nem a vontade,

As consegue decifrar para a força de um acreditar...

Senhor?...

Porque quero formar novas palavras, Senhor?

Porque não tenho medo de arriscar, Senhor?

Serão estas as Tuas palavras que fazem nascer o meu coração?

Peço-te que ilumines a minha que daí do alto do Teu lugar,

Possas fazer mais que a existência.

Desejo que não me ajudes a mim, mas que tires partido de Ti, 

Para que possas dar mais amor aos pequenos seres, do que aos grandes seres.

Não te peço que redesenhes a minha linha orientadora,

Mas que faças dela curva para que eu conheça novos caminhos.

Senhor, não é uma palavra, mas uma forma de sentir!

Senhor não é uma oração, é alguém!

Senhor não é somente amor, mas sim um disco de ouro!

Para que quero mais palavra para Te dar? Se Tu és a palavras?

Não quero olhar só da Tua fronte! Quero poder descreve-la!

Quero tocar Nela, e Revive-la pelos meus caminhos até a eternidade.

Não quero cantar somente através da minha boca,

Mas cantar para Ti através do meu coração.

E agora que mais posso escrever, para Ti?

Serei hipócrita ao ser a pessoa que sou?

Já não procuro perguntas, mas sim respostas,

Para aquilo que sou e faço!

Já parei de desenhar as tuas formas,

Porque não há forma mais dívida que a cor do teu olhar!

Agora vou seguir a Tua linha,

Para que o meu caminho deixe de ser somente um passatempo,

E passe a ser uma fase Tua dentro do meu coração.

Agora terminado,  

Posso ser o quê através do teu fundamento?

Assim falo eu na procura de um caminho e,

Não uma linha que me liga...

Adeus sentimento...

Coração escusas de voltar a bater,

Para mim morreste.

Coração escusas de estremecer com as minhas palavras,

Porque elas já não fazem o mínimo sentido.

Coração podes morrer,

Porque eu quero morrer contigo.

Já não há sentimento nas minhas estradas,

Porque a sua velocidade não é nada mais, nada menos,

Que a falta da virtude do meu olhar.

Quero desistir, 

Porque tu não bates.

Quero desistir,

Porque a minha fronte é esborraçada e mal formada.

Quero desistir de algumas palavras,

Que a minha alma as criou.

São mais palavras que frases,

Que o coração sentiu.

São mais palavras,

Que a lágrima amou.

Foram escritas em linhas de amor,

Mas que ninguém sentiu.

Foram escritas em linhas de paixão,

Que nem o coração as olhou.

Caíram de cima,

Porque as linhas romperam,

E romperam de forma triste que a sua cor azul acabou e passou a ser vermelhe.

Vou ficar triste,

E a lágrima vai cair,

Formar novas estradas na minha fronte mal formada,

E destruir tudo o que tem a destruir.

Quero voar daqui para fora,

Com alguém ao meu lado,

Mas a minha fronte é mal formada,

E a minha virtude foge.

Mas acima de tudo quero desistir

Daquela palavra,

Que na sua sequência se torna o término da minha felicidade.

E porque?

Porque a minha existe se fundida com a tua.

Como vivo na falésia das palavras e sem amor, quero atirar daqui esta palavra para que nunca me amou e nunca me sentiu, porque mais que estas palavras falem entre si, o meu coração quer morrer. Quero uma descarga elétrica para nunca mais morrer, quero ser a faísca que apagará o meu coração, quero ser as entreves nas estradas do meu coração para que tu, amor, não passes, acima de tudo quero desaparecer. Porque eu não passo da voz do sentimento. Este sentimento que nunca foi sentimento, mas simplesmente um objeto que todos sabiam que nunca iria ser amado. Não quero ser mais um sentimento, quero ser a estrela que paira no meu coração, para me dar força e harmonia, para me apascentar no dia-a-dia e pata me guardar no brilhar de cada dia... Assim fala a virtude que morre de saudade por querer ser amado... Adeus e fica bem sentimento...

Formas de Sentir...

Já não há limites para as palavras,
Já não há limites para as ofensas,
Já não há limites para nada.
Pensam que falam por palavras,
Mas ofendem com gestos.
Admitem que eu sou o erro,
Mas eles é que são a sua formação.
Abusam de quem tem a virtude boa,
Mas faltam-lhe a humildade.
Criticam quem faz algo,
Mas não usam as suas mãos para nada.
Dizem-se mais que os outros,
Mas afinal são a podridão em pessoa.
Lançam palavras que me ofendem,
Porque não sabem dar valor e significado a elas.
Cantam versos em forma de ópera,
Mas a única opera que eu conheço reside dentro do meu coração.
Fazem-me olhar para baixo,
Mas quem é pequeno é que me faz olhar para baixo.
Acham que têm a melhor dicção do mundo,
Mas faltam-lhes amor para dar as palavras.
Olham o coração deles como se fosse o melhor,
Contudo não passam de uma máquina velha.
Querem ser os Reis, 
Mas a monarquia já morreu, dentro de mim.
Vivem na ilusão que são os melhores,
Por vezes são os piores.
E eu? Não sou nada.
Sou uma coisa, um objeto que todos utilizam e quando a sua alma, já não necessita da minha, deitam a minha fora, pensando que a sua canção entra no meu ouvi e sai logo, mas isso não é verdade. As minhas palavras estão fartas de serem lançadas e nunca serem ouvidas, porque por mais que eu tenho uma alma de pedra, com as chuvas ácidas ela está a partir-se, mas eu acredito que há outros caminhos e outros lugares onde eu posso meter a minha estátua da minha alma, e aí haverá alguém que lhe vai dar o seu devido valor... 

Lágrima Salgada...

Pela virtude do medo descobri que as minhas lágrimas são salgadas. Chorei fortemente e o meu coração morrer de desespero afim de não haver a alma que me amasse plenamente. Escrevo agora estas palavras que se tornam meros atos selvagens que das minhas mãos que saem na vontade de penetrar em alguém, mas sinto a cara seca. Ela está seca pela sua lágrima salgada que suavemente escorrega desta fronte pobre e sem vida. Existem escadas que me levam a caminhar mais que alguma vez a minha virtude possa ter escalado, mas vem outra vez a lágrima. De repente caio e não me consigo levantar, porque será? Sinto as pernas bloqueadas de medo e de tristeza. Já não ouço as músicas pelo seu carisma, mas sim pelas suas letras, que me fazem sentir mais triste que esta alma possa ser. Agora encontro-me no mar da minha fronte. Ela é tão salgada que nem o meu olhar terno e triste consegue suportar. Os olhos fecham-se e a lágrima cai, como se fosse uma simples gota de água, que o meu corpo larga. Forma na minha cara um caminho infinito que se prolonga pelas minhas rugas que a força da vida as fez. Não segue uma linha reta, mas faz divergências nesse seu caminho, de modo a ser mais do que uma simples lágrima salgada. Já sinto o mar a bater nas minhas costas, mas de forma terna e carinhosa e a lágrima com medo escorrega mais depressa. O caminho que ela fez, já não é mais um simples caminho, mas um pequeno fio de água salgada que esta pinta transporta. Sem mais demoras, ela cai do meu busto e com ela cai a minha tristeza. Já não sinto a boca meramente seca, mas sim, livre. Aquela que era a lágrima salgada deixa de ser a pinga salgada que percorre o meu rosto e passa a ser a forma de me livrar daquela tristeza que a alma transmite. Já não quero olhar para trás e por isso deixo agressivamente de escrever estas palavras que a alma me traduz, como se fosse o vento que traduz as músicas do sol, em pleno verão. Deixa de haver lágrima salgada e caminho triste... Assim fala a alma depois de ter chorado internamente pela falta de carinho pelos demais... Vivo assim e quero morrer assim...

Desisto de tudo que possa existir no meu coração...

As linhas na vida não passam de formas mal feitas,

Que na madrugada da saudade se construíram,

Para criar o desalento no meu olhar,

Esse olhar que nem o amor acolhe como forma de amar.

Desisto de tudo que possa existir no meu coração. As máquinas que trabalham no meu corpo estou a corroer-se de ferrugem, porque a virtude é fraca como o meu coração. Os caminhos são meros destinos que só eu quero seguir, mas não velo ninguém, porque simplesmente só quero fechar os olhos e não abri-los porque a morte da minha alma está próxima. Já não adianta escrever prosas para que alguém as leia, e para que alguém as possa dedicar a outros, porque são prosas sem sentido e amor. Sinto que são mais um romance em pleno veneno dentro do coração de uma pessoa que cruza os olhares comigo, mas que tenta fugir aquilo que realmente sente. Não existe um olhar tão sincero, como o olhar daquele espelho que reflete a sua fronte, como se de um busto se trata-se. Existe um jardim, no qual eu cruzei em forma de triângulo e existe uma verdadeira fonte de amor, no qual eu bebi e no qual o outro bebeu. Por fim existe um som do qual nós gostamos tanto, basta tocar uma corda para as minhas mães estremecerem, porque quis amar, mas ninguém me amou. Esta melancolia que atravessa o meu coração não passa de uma forma de eu tentar viver a saudade de um bem perdido, que alguém não entendeu, porque isto é só mais um texto sem título. Sem título está a minha vida, que sem amor consegue destrói-se de forma a não permitir que o meu coração se volte a apaixonar, porque esta palavra é cruel assim como a forma de amar. E porque será assim, porque não me conforto com a minha vida que é um espelho de mágoas que a primavera lançou? Simplesmente porque não nasci para ser vivido, mas para viver aqueles que eu quero que vivam, para amar aqueles que me deixam ama-los, e porque eu sem ninguém sou como aquele sino da igreja que toca suavemente para as pessoas não sentirem nem verem a dor que este que escreve sente…

Agora termino, com o coração a morrer,

Porque não há nada aqui, que me faça tremer,

Porque senão sou feliz, vai vale entrar no mar

E voar com o ar.                                            

Assim fala o intimo que na tristeza,

Morre porque tem medo do que poderá vir

Sem nunca poder sentir,

Aquilo que é o amor...

Estrangeiro...

Haja o que houver haverá sempre um emigrante atrás deste terno olhar. A virtude deste emigrante reside na vontade de sair deste palco que se encontra atrás destas pálpebras da minha fronte. A minha fronte é um espetáculo de teatro que este emigrante deixou, não basta o olhar, mas a vontade de olhar, com o sol a bater na palma desta mão em pleno inverno, este emigrante parte para trás de um palco cujos forros não têm fim. Os músicos que se encontram neste palco são músicos clássicos que pela vontade de tocar, cederam os instrumentos e deram lugar a virtude da sua voz, que pelo desgosto da madrugada perdida torna-se fraca e pouco melancólica. As vozes encarceradas pela falta de espectadores levaram a que o ator proclama-se os versos de uma obra tão épica como o seu nome, mas como ninguém o ouviu, tornou-se eterna e sempre se falará desse ator, que sossegado numa plena tarde a escreveu. Depois de a pena secar, este emigrante partiu com a mala as costas numa estrada em plena noite de lua cheia. Os seus sonhos como um ser amando, já se tinham apagado, porque na vida dele, não havia lugar para ser amado, por se considerar um estrangeiro. Quem era estrangeiro era esse que escreve letras que nem  seu entendimento intende. Foram letras que formaram poemas e foram poemas que formaram pessoas. As letras que este estrangeiro, que vive no palco atrás destas pálpebras, são letras tristes e amarguradas e cheias de desejos. Já não existem só frases a descrever este estrangeiro, mas sim formas de texto a elaborar a vida deste estrangeiro. Na sua fronte não há lugar para pingas de sal que em forma de água caem dos seus olhos, na sua fronte visa o sorriso, como forma de orgulho fraternal. Agora e após a composição de letras que saem do coração e frases que brotam amor, este estrangeiro encerra o seu olhar como forma de largar a sua felicidade de viver como alguém que tem como apoio estas palavras. Por fim, estas palavras que estão neste harmonioso texto são o reflexo do espelho da minha alma, que na saudade de um bem perdido escreveu, mas agora já não há mais forma de mostrar esta virtude de ser um estrangeiro em pleno palco, que são os seus textos...

Prédio de Desilusões...

Os andares são muitos e a virtude é pequena, mas a tristeza é o corrimão deste prédio. Após ter subido vários andares, via a minha felicidade posta de lado, numa maneira repulsiva. Então desci este prédio a correr para poder ver a tua fronte, tão bela, que nem o meu olhar se atreveu a desviar-se. Com medo lancei-te perguntas as quais já sabia resposta, mas as tuas linhas foram sempre vermelhas de tanta resposta por dar. Por isso foi direto, mas a tua resposta morta e crua também foi direta e o antes do termino do meu olhar, os meus lábio desejavam tocar no teus, mas como o ter olhar já se fechou, a única coisa que resta é o meu olhar afogado em lágrimas de arrependimento. Já não existem lábios que os meus desejam tocar, como já não existe mais agua para largar de tanta amargura que a fonte de água tem, mas olho para baixo e só te ouço dizer que nem a verdade do amor passa de uma mentira escrupulosa que todos inventam de forma a satisfazerem as suas harmoniosas virtudes. Contudo deixo-me cair, e não sou eu que morro...é o meu coração que morre de tristeza de nunca ter sido amado ou vivido, por fim, fecho as portas deste prédio de desilusões, mas algumas ainda ficam abertas, tão abertas que nem eu consigo viver com elas. São as maiores desilusões do meu coração, que pela vontade de ser amado, foram criadas, de forma a não me deixarem nunca mais amar. Depois de isto tudo fica a vontade de partir para outro mar, onde tudo seja mais que um mar de rosas, seja um mar de paixões que pela saudade de ser amado tendem a ser criadas novas correntes de amor, e as pétalas daquelas rosas, o que acontecerá com elas? Serão postas de parte ou somente postas dentro de mim, como forma de recompensa a esta pessoa que se torna não só pessoa, mas também alguém que nunca está para além de algo mais, mas sim algo mais... Não existem mais portas nem andares que esta pessoa possa dar a mais desilusões que não esta pessoa, porque esta é a pessoa que não passa da alma de um criador morto pela saudade de algo que nunca irá conseguir ter...Assim fala a alma com desprezo do seu coração, e que amargurado termina o fim da sua carreira, mas com o orgulho de ter feito alguém feliz...

Foste o meu caminho!...

Não voltará haver manhã, sem que a alma acorde daquele luar. Após a batalha que travei com o amor da minha alma, não consegui. O meu olhar deixou de amar, por causa da fraqueza da minha alma. Durante dias e meses tu foste o meu caminho, subi monte e desci os mesmos montes, escrevi perguntas e formulei respostas, mas o entendimento virou-se contra mim, como a saudade de nunca conseguir amar alguém com essa fronte que se encontra no final deste caminho. Agora viro a alma de cabeça para baixo e tento ver a sua virtude depois de ter perdido mais um luar de madrugada, cada olhar que dirigias para alguém era como a lua em pleno verão. Já não vivo para viver, já vivo para tentar viver. Depois de mais uma derrota já não existem mais lágrimas para largar, mas sim desgostos para amarrar. Esta noite em que ainda sou jovem, vivo na vontade de amarrar os meus sentimentos, mas a força não me deixa, sabendo que depois de caminhar não encontrarei a tua fronte, nem  o teu olhar. Elaborei perguntas, as quais tu quiseste responder, mas a última não ouve sequer uma resposta, mas sim mais uma pergunta. E neste momento que posso fazer, para receber de ti esse tão desejo? E qual será esse desejo? E como será ele? O desejo é simples…É ouvir a tua voz a sussurrar-me ao ouvido, é vasculhar a tua voz na minha cabeça e é deixar entrar a tua voz no meu coração. Depois de ter terminado mais palavras que as linhas que te dei, fica somente a tristeza de te ter amado e nunca ter sido respondido, porque tu não passas do amor da minha alma e esse caminho, não é mais que a tua força que urge no meu coração no término do teu luar, que reluz o teu olhar. Se voltarei a sentir como senti esse olhar? Nunca, mas a verdade é que nem sei se vós, alma hipócrita, sentistes o meu olhar, penso que depois de terminar semelhante vida, que nestas palavras surge, acredito que o teu olhar nunca mais volte a cruzar-se no meu, mas tenho medo dessa virtude, humilhante, que sempre que passas por mim, é como se o fogo queima-se o meu interior. Por fim, a alma despede-se e continua o seu caminho, sem nunca ter mergulhado dentro de mim, para saber o que me move no seu caminho, com um simples " adeus" é assim que ela termina, mas acredito que ela vai olhar para trás um dia e irá ver que perdeu algo, que nunca mais lhe será dado... Assim fala o olhar de oceano, que tristemente morre na saudade de nunca me terem amado e morre afogado nas suas próprias lágrimas de tristeza, sem dor e sem amor...

O rosto dessa lágrima...

Existem ruas na minha cara que nem o entendimento consegue percorrer, contudo no término da minha cara encontra-se a lágrima do meu olhar, que pela saudade tem um rosto triste e fraco, que nem a alma a consegue definir como um verdadeiro sorriso. O seu rosto é tão triste e delicado que somente o voo com o meu olhar a pode animar. Rodeou a minha cara em forma de pelo, fez-me cocegas que nem o meu sentimento de amor conseguiu resistir. Olhou-me com o seu olhar de conquistadora, mas nada fez. Era uma lágrima bem formada e bem composta, que nem o sol a raiar na minha cara a podia fazer evaporar, mas existia um entrave. Os caminhos nunca se cruzavam porque ela era uma lágrima e eu era uma pessoa que nem a saudade do amor possuía, porque sou especial. Um dia tive a pretensão de agarra-la e beija-la, mas o medo bloqueou as minhas pernas, como se fossem blocos de cimento que numa tarde de verão tinham sido devorados pela claridade do sol. Olhei e troquei olhares com ela, mas ela nada fez. Então derramei outra lágrima numa tentativa de conquistar o coração da outra, mas em vão. A tristeza surgiu nas estradas da minha cara, quando vi que a lágrima que o meu rosto detinha, se havia apaixonado pela outra que as estradas guardavam. Agora busco a liberdade, gostava de amar aquela lágrima e que aquela lágrima me amasse, mas não acredito no amor como forma de sentimento, mas sim como forma de tristeza! Agora vivo na ilusão daquele rosto que não passa do meu rosto, agora vivo na virtude de uma lágrima deixada e de uma forma de pinga, que suavemente cai pelo meu rosto, contudo, como posso captar a sua atenção? Basta um olhar morto, para a saudade de uma voz surguir na minha cabeça, mas o som da praia é o entrave para que este rosto que a lágrima tem, não passe de um rosto que lida diariamente com outro rosto, embora nunca possa realizar a vontade de ser e estar com esse rosto que é uma lágrima que rejeita outra. Porque na vida daquela lágrima existe uma lágrima que tem pretensões físicas diferentes das minhas, mas a outra que os meus olhos admiram têm pretensões físicas idênticas as minhas, mas essa outra lágrima com um rosto bem formado e bem composto, tem outra que saiu do meu olhar... Por fim estas três lágrimas derivam de diferentes olhares, em que dois vivem felizes e um vive na esperança de que alguma vez se possam cruzar caminhos num lugar familiar para as duas. Assim fala o íntimo na vanguarda de tentar definir a saudade de ser amado e de nunca amar...

Mãe... o que é?

Procurei e escavei. Abri e guardei. Abri e fechei, mas nunca encontrei o que queria. A minha cabeça é uma duvida que nem a própria dúvida se lembra de questionar, e porquê? Para mim a mãe é aquele que nos recebe sem pedir nada a ninguém, é uma simples pessoa que aceitou a sua condição e não a negou para mim ela é alguém que eu sei que me ama. Escrevi muitas linhas a dizer-lhe qua a amava, e ela responde abertamente, obrigada. Ela para mim é um místico de agressão de sentimentos e de muitas paixões, é mais que uma linha que atravessa o meu caminho, ela é o princípio e o fim da minha construção. Nunca parei de caminhar ao longo do seu caminho, porque esse é o meu rumo enquanto pessoa e porque me sinto feliz ao viver no seu caminho. Ela é mais que um coração aberto é mais que uma forma geométrica, para mim ela é o meu mundo em plena noite de primavera, contudo olho para trás e vejo imagens que ao passar na minha cabeça, transformam os meus olhos em plenos lagos de alegria, porque sempre que me sinto mal ela está lá com palavras de amor para me dar, e porque por mais que haja alguém aqui a dizer-me amo-te, eu sei  que o seu amor é mais forte que todo o amor que uma outra pessoa me possa dar, mas olha uma coisa, o que é afinal ser mãe? É só isso? E nós não lhe damos carinhos? Ou simplesmente vivemos na sombra dos seus abraços e dos seus carinhos. Mãe é aquela que não deixa fugir um sorriso em vez de isso aplica-o, ela não deixa que um abraço seja muito forte, mas o essencial para nos amar, ela não deixa que o beijo na nossa bochecha seja fraco, mas sim forte para que ela sinta que nós estamos confortados, ela é uma máquina humana que sabe medir a dimensão dos seus carinhos. Agora mãe não me deixes onde o amor acabou, mas leva-me onde o amor começou, naquele riacho onde do teu coração ele saiu, leva-me lá e brota-me para que eu floresça não como um simples cato, mas como uma bonita rosa, que brota no nosso jardim em pleno amor de mãe, porque afinal como eu sou a tua cria, que segue os teus pastos de amor e sem esses pastos, sou como a rosa que não floresce por falta de água. Adoro-te…

O Erro da Alma...

Enquanto a virtude da alma é grande, por um erro a virtude do íntimo é um fracasso. Olho várias vezes em redor, e só vejo árvores com uma copa que nem o céu as consegue assistir. Olho para o chão e vejo um pequeno rio que nem sequer os meus formosos olhos conseguem cobrir na sua totalidade, mas porque tudo isto? Tentei várias vezes falar e formar ações, mas em algumas vezes esses acontecimentos, não passaram de meras passagens de um íntimo que nem a saudade sentiu falta dele. Agora busco a verdade de um bem que a alma, viciosa, perdeu, contudo só encontro o seu rasto fraco e apagado. Escrevo nos meus seios, que os olhos largam depois de uma tempestade de lágrimas, a virtude que eu gostaria de ter, todavia sinto que ninguém quer atender essa virtude que pela força desses seios é realçada pela tempestade de negrura que as lagrimas deixaram. É um simplesmente um erro que a alma deixou cair, são simples palavras que a alma largou num ato de fraqueza, que posso fazer agora? Vou mergulhar nas memórias que a linha da virtude deixou como forma de rasto, irei escavar na fina areia a forma como irei emendar o erro da alma. Nunca deveria demonstrar aquilo para que vivo ou para que tento viver, no entanto, senti-me fraco e disse a todas as pequenas memorias que se espalhassem no meu corpo e me causassem uma tristeza que nem o mais belo e puro sorriso que o sentimento pode transmitir, me tirará deste mar de desilusões. Depois de tanto escavar descobri que sou mais uma farsa que neste mundo que todos pensam que é redondo vive, porque de verdade não passo de uma mera farsa que o íntimo largou e que a alma errou. Por fim as linhas rasgaram-se e as memorias que por elas caminhavam ficaram sem sentido e sem rumo e por causa da tristeza que elas transportavam, deixaram pequenas e amadas partículas para que elas se pudessem espalhar por esta longa e vasta autoestrada que é o meu corpo. Por fim vou tentar reparar o erro que a alma criou e formar novas memórias que nem a tristeza vai conseguir rebentar... Assim fala o íntimo que numa noite de tristeza abriu os olhos e veio escrever...

Margem do Rio...

Tentarei levantar voo para conquistar novos territórios e para que eles me ajudem a ser outra pessoa que não eu, porque a minha virtude vive nas profundezas de um porão que não passa de ser uma pessoa que vive na ilusão de ser quem não é...Existiu um rio que me separou da verdadeira realidade, enquanto uns puderam perfurar esse rio, outros querem sair da margem do rio e entrar no rio, e eu sou uma dessas pequenas gostas de água que quer entrar no rio! Mas há pedras no rio que me empurram para fora porque têm a perdição que eu ainda sou uma pequenina gota. Ao longo deste percurso eu senti-me uma pessoa perdida, mas existe alguém que mergulhou várias vezes no rio, mas que pela sua fraca força ficou a nora, assim como a sua bela imagem. A minha memória, das tuas faces, é pouco, mas existem rodagens deste pequeno filme que eu me recordo bem, o sorriso, os olhos a vontade de ser quem sempre foste e a vontade de lutar. Fiquei contente por ver que sempre senti que foste feliz e sempre deste parte de ti, direta ou indiretamente, mas olha, tu que brotaras ai desse lugar espero que tenhas sentido o que eu sempre senti vindo de ti, é uma palavra que me dá carinho e segurança, espero que tenha valido a pena seres tu este fio condutor, deste rio e deste filme. É um filme pequeno, pelo seu tamanho, mas pelo seu carisma, é um filme grande, sempre tentei dar a entender que tu por vezes eras a personagem principal, embora eu tenha ficado muitas vezes a margem deste rio de grandes pedras que agora brotam lágrimas, sempre tentei dar-te carinho a minha maneira, mas sempre ouve pedras que me impediram isso... E agora que mais posso dizer, estas são as palavras que transmitem as verdadeiras lágrimas que possam brotar de algumas pedras, estas são as verdadeiras palavras que estas pedras puderam sentir, mas não adianta deitar lágrimas salgadas porque já bastou salgar este rio que era doce, sim porque eu considero-te doce, como se fosse um pequeno cristal de açúcar, porque para mim, sempre foste um rio, mas para outras que aqui brotam lágrimas salgadas, sempre fizeram de ti um oceano, agora presta atenção, por mais que o calor seja imenso eu sempre farei para guardar um pouco de ti, dentro de uma arca congeladora dentro de mim, ficarás congelado, para não te derreteres dentro de mim, mas agora fecha o de melhor que tu tens e vai velejar para um outro lugar, onde estará alguém quase tão doce como tu, a espera que tu chegas, porque para mim não há melhor rio que tu (...) e que essa palavras que me deste com carinho e segurança, que é o amor, porque sempre me deste amor, muito mais que algumas destas pedras que aqui existem... Assim fala esta alma que se sente há margem da verdadeira raiz...

Um dia disseram-me...

Caminho por caminhos que nunca pensei em caminhar. Tenho vergonha de falar sem dizer a verdade, e tenho medo de não aguentar uma pressão que cai sobre os meus ombros. Por vezes alguém me chama baixinho ao ouvido e toca-me no meu corpo, mas não consigo descobrir quem é esse que toca em mim, e sinto o receio de nunca saber quem é esse que me toca. Um dia disseram-me que uma pessoa parte não é porque alguém assim o quis, mas sim porque alguém a deixou de amar, e essa pessoa não é mais que a minha alma que no escuro do meu íntimo sussurra ao meu ouvido. Palavras como estás saem de uma caixa que dentro de mim, parece ser uma caixa forte onde todo o meu ouro está lá, uma caixa como esta guarda as minhas melhores memórias, mas que acabam por ser tristes, que pode fazer este corpo para apagar semelhante caixa? Busco nos caminhos da lua uma nova criatura que me encaminhe, mas que me dê sobretudo amor, para conquistar o meu íntimo. Acabaram-se as palavras amorosas que saem de um coração algemado e que vive nos caminhos de uma lua sem amor. Cada motor e cada estrada dentro de mim estão a morrer pouco a pouco por falta de amor que neles circula, mas o que posso fazer? Quero acabar enjaulado para não me lembrar de algumas coisas que outrora no meu passado construíram desilusões e tristezas, agora o que posso fazer? Vou tentar inventar um nome para o qual eu possa ser diferente e para o qual eu possa viver debaixo do receio de uma vida sem amor, mas porque é que nunca me referi ao amor como um sentimento? Porque para mim o amor não é um sentimento, mas sim uma forma de viver acompanhado por palavras que saem de uma máquina a qual eu chamo de coração. Agora e para acabar um dia disseram-me, nunca serás feliz enquanto viveres amarrado a uma alma que te corroí o teu coração e nunca serás feliz enquanto pensares que és algo que não tu, por isso acaba com as palavras e vive-as, em vez de as fazeres viver, constrói linhas, e edifica muralhas para que elas nunca possam sair dentro de ti, e para que possas aplica-las num lugar que não na cabeça de uma pessoa, mas dentro da cabeça que é a tua vontade, foi isto que numa manha de outono alguém me sussurrou depois de as lágrimas caírem desmazelas pelo meu rosto fora... Assim fala os meus olhos depois da saudade de algo que nunca será conquistado...

Hábito...

Que adianta escrever sobre a forma de palavras, se nem o entendimento ou o íntimo das pessoas as consegue reproduzir. E como posso fazer sentir, se nem dão oportunidade as minhas palavras? Agora escrevo as linhas e não as palavras, por essas estão reservadas a corações fortes e grandes que conseguem guardar as palavras que são minhas... O hábito costuma-nos corroer a alma, porque habituamos o nosso íntimo a fazer sempre a mesma coisa e para quê? Se a virtude fosse contra o hábito, a vitória seria a maior. Por vezes sentimos que caminhos em caminhos separados, mas no final juntamo-nos para uma gloriosa vitória em que quem sai vencedor é a dor de ser o hábito que nos cultiva e não a vontade que nos faz crescer. E as linhas que outrora eram guia do meu entendimento que são agora? Se pudesse mudar, deitava o habito fora e criava em mim uma nova vontade de ser outra pessoa que não aquele que  pelas entranhas do seu interior escreve aqui. Viro as linhas e tento fazer delas uma corda que me leva ao céu e que me deixe cair. Sim... Prefiro cair e desligar para sempre que ter comigo o hábito. Quero deitar fora as formas de viver e de fazer sentir, porque já têm a forma do meu coração e do meu íntimo já sabem correr as minhas estradas do meu coração, já sabem onde são as minhas proezas e as minhas desgraças e já conhecem quem eu sou e porque sou assim. Despeço-te e quero que saias de mim para acabar com tal sofrimento que atormenta o meu coração e que agonia o meu interior... Quero escrever uma nova música e apagar a velha, quero escrever uma nova história e quero que todos a sintam como eu a sinto agora... Quero deixar de ser a tua sombra em vez de ser eu a tua sombra. Após vários anos deve ser esta a primeira e única vez em que o meu corpo e o meu íntimo anseiam com o término deste hábito que me assombra e que corrói as linhas que eu construir como forte a uma dignidade morta. Morto estou eu que nem sei o que escrevo, morto estou eu porque choro e nem sei o porquê desse choro, morto estou eu porque não sei se tudo na minha vida foi verdade ou mentira... Quero fugir daqui e deixar este hábito de lado... Não se trata de um fato que pessoas maiores que eu usam, mas sim uma forma de sentir, caracterizo o hábito como uma forma de sentir continua... Sabes o que digo, hábito? Corroí-te a ti, e deixa-me construir uma nova vida, porque quero distancia de ti pois, quero ser feliz... Assim fala o coração...

Não sentir, mas fazer sentir...

Quero dizer a verdade, mas a saudade não me deixa. Quero escreve-la, mas a vontade não me ajuda. Contudo se fizer a mentira crescer serei mais que uma pessoa, serei a voz que a alma deita para fora como forma de chamar a atenção após o desgaste da verdade. Olho sério para a montra que se avista, mas com medo escondo a minha cara de forma a ninguém a ver. Se ouço o tic tac, não consigo ver a saudade a despertar dentro dos meus olhos, mas se choro, serei mais uma lagrima a cair de uma rabina abaixo, numa atitude derrotista. Agora toco o som que a melodia deixou de tocar com medo de a voz não corresponder aquele que será mais que um som, será a vontade de cantar. Não consigo nem oportunidade surgiu de cantar a saudade e de recitar a vontade que a verdade tem. Agora tais palavras misturam-se com sons que nem o meu ouvido consegue decifrar. Ouço o telefone a tocar, mas não tenho vontade de atender e dizer algumas e fortes palavras. Sinto que cada vez mais a saudade transforma-se num ato em que eu não passo de um tapa buracos, onde cada um vê o seu lado, mas nunca deixa de ver o lado dos outros. Achas mentira, voz? Então estás errada! Sempre erraste em falar e em dizer algo que não palavras, sempre omitiram aquilo que o teu coração nunca sentiu. E agora? Vais correr e dizer ao coração que eu minto? Posso mentir, mas tenho a consciência que essa foi mais uma das mentiras que tu largas-te mas sem sentir porque sempre que tu dizes algo, ou omites, ou inventas. Sabes uma coisa? Desiste, assim como eu desisti de lutar por algo que ninguém acredita. Desiste de seres perfeito porque não passas de um ser imperfeito, que nem o tempo verbal assim te ajuda. Sei que sentes o som do mar a tocar-te na cara como forma de vitória, mas estas muito errada, porque não se sente, mas sim faz-se sentir. Tu nunca podes sentir, mas sim fazer sentir, porque se tu és eu e eu sou tu, eu não sinto, mas tento fazer sentir, porque sou como o sol, faz sentir calor, mas não sente... E depois de isto tudo que pretendes fazer, tu que escreves num ato de seres mais que um mero figurante e passares a ser uma estrela principal numa novela em que se intitula por " Não sinto, mas fazer sentir!"... Agora termino porque a dor é forte e não tendo a chamar mais a atenção... Por isso adeus e morro na certeza de alguém alguma vez me tenha ouvido... Assim fala alguém coberto de uma camada de tristeza...

Quem sou eu, esse que vive de algumas palavras que nem a verdade as ama?s

Conduzo o carro que a virtude criou. Percorro estradas que o coração nunca sentiu, mas afinal o que quero eu. Escuto uma música que o coração a elegeu como verdadeira, não pela música, mas sim pela mensagem. Estou dentro, mas sinto que estou fora. Na minha vida não há lugar para mim, por isso é que me sinto vazio, o amor é uma palavra traiçoeira que a vida  escreveu em mim, a saudade é a palavra predileta que a mãe escreveu numa longa noite em que os olhos da minha alma, não se fecharam. A minha alma é como uma montanha, quanto mais sobe, maior será a queda por ela dada. E o coração? Acredito que muitas vezes ele nem sequer existe dentro de mim, porque outrora alguém o roubou e não mo devolveu. Agora o íntimo grita pela morte da sua vocação de chamar palavras que o coração odeia. Eu sou odiado e mal tratado pelo próprio condutor de emoções. As lagrimas são a chuva que a alma criou após a sua morte insignificante, mas a  minha vida é como um livro, tão depressa está aberta como fechada, mas porquê? A verdade nunca se inventa, mas cria-se, ao contrário da mentira que é inventada e não criada. Se olho para trás vejo coisas que a chuva da minha alma fez e criou, mas se olho para a frente vejo que serei como um papel que quando não for preciso sou amarrotado e deitado ao lixo. Crio as palavras como forma de olhar para o longe sem saber e sem ter medo de o aceitar, será mesmo isso que quero? Ou será uma tentativa de fuga para aquilo que estou destinado a ser? Não foi eu que elaborei a minha vida, mas sim a minha vida é que me elaborou. Será que foi intencional? Ou tensional? Nunca saberei a resposta porque outra alma que não a minha, nunca teve a oportunidade de me deliciar com essa resposta. Para quê tantas palavras e formas, que elas possam criar, afinal quem escreve será o mesmo daquele que não escreve, mas vales esquecer que sou e tornar-me outra pessoa, trair corações que me traíram e apagar coisas inventadas de forma a deliberar aquilo que descrevi. Agora o carro e eu? Fico aqui ou desando daqui como se fosse uma pequena semente que aqui voa? É certo que eu nem sei quem sou, é verdade que as mentiras são o veneno que a madrugada criou, mas o melhor será inventar uma nova história e apagar a outra, que nem a alma e o íntimo a amam... E para terminar, quem sou eu, esse que vive de algumas palavras que nem a verdade as ama? Assim morre a eterna saudade da alma, num desalento descontente...

Que adianta...

Que adianta amar?

Que adianta sonhar?

Que adianta procurar?

Já não adianta olhar para trás, após o passado ter sido apagado pela borracha da saudade, numa forma de desligar tudo aquilo que o coração dizia a quem quisesse ouvir? Já não basta olhar somente para aquilo que ocorre a nossa volta, mas também é necessário ser amado de uma forma gloriosa e de uma forma humana... Se pensas que ninguém te ouve, mas estás totalmente enganado, a virtude é o maior ouvido que o próprio ouvido pode ter... E agora?

Que adianta saber que não existe ninguém que te ama?

Que adianta teres a vontade de amar, se nunca serás amado como a própria virtude é amada?

Que adianta seres forte se o teu coração não o é? Procura a tua volta mais e fortes razões para negares o amor próximo, não apenas pela virtude, mas também pelo íntimo. Agora escreve aquilo que verdadeiramente sente, para que o teu coração possa sentir também. Procura linhas e horizontes que te possam dar mais força e mais gloria e que não seja somente amor. Agora tenta mergulhar no teu fundo e verás que nem sempre te afogas, mas pelo contrário, vais conseguir bater os braços e as pernas, porque nelas se encontram a força de ser alguém...

Agora...

Já adianta sonhar se a palavra amar já não é mais um mito, mas sim um ser verdadeiro...

Já adianta procurar quem te possa amar, mesmo que esteja tudo e todos contra ti!...

Já adianta saberes que a virtude pode ser mais forte que tu, mas não consegue vencer o teu coração...

E por fim, já adianta, não seres tua a procurar algo, mas sim ser a tua força longa, que numa curta-metragem fez nascer toda a vontade de crescer que o teu coração necessita... Não uses só o intimo para te dar força, mas abusa dele para que não só te dê força, mas também te dê vontade de conseguires amar quem te quer amar... Porque podes pensar que não consegues amar, mas afinal consegues, embora tu abrevies esse sentimento a uma mera forma de viver... Procura mudar o teu coração...

Para quê?...

Para quê sentir... Para quê amar... E para quê tentares amares e sentires... Olha para o teu lado e quem vês? Ninguém. Estou sentado num banco de um jardim nas profundezas de um mero e longo oceano, na minha cabeça surgem filmes criados por ela, mas sem sentido algum. Sinto linhas a atravessarem os meus olhos, como se fossem meros olhos e não sentissem o que este coração amargurado sente. As flores que outrora eram novas e radiantes são agora um pedaço de nada, assim como a minha alma é... Se olho para cima vejo um azul tão claro, que só me faz criar mais filmes na minha cabeça. Agora estou a pairar num lugar onde a vista por ele atravessado esfaqueia o meu coração. É uma vista enorme assim como os caminhos da solidão que cada vez mais crescem no meu interior. Não o tenho. Não o dei, simplesmente alguém me roubou e fez dele caminho de silvas que penetram afogadamente o meu corpo. Agora durmo, com medo de acordar porque sinto que não consigo ser nada e para quê? Transformo os sentimentos em pura ficção para o meu frágil coração não os sinta, na medida que eu nunca os possa sentir. Vivo apagado o real e acrescido do irreal, porque os meus sentimentos são irreais, assim como o meu coração é irreal. Agora que faço ou sinto? Será que basta apenas escreve-lo, ou simplesmente admira-la pelas suas fisionomias que a sua fronte mostra ao raiar do sol de uma manhã, em que a virtude consegue acabar com a sua própria morte? Não sei. Eu sou a pergunta que ninguém respondeu, sou a resposta perdida que ninguém a prendeu, eu não sou nada, sou mais um porquê que uma alma quebrada. Por fim morro, com a saudade de nunca ter sido ninguém, com a fama de não ter sentido alguém, mas morro sobretudo pela tristeza de um bem perdido que numa fogosa manha foi abandonado em detrimento de um. Já não sei que diga, simplesmente porque nem eu sei se sou uma resposta... E tudo isto para quê? Para que no ato de uma leitura naquela que foi a peça mais vista, a do amor, alguém com a virtude pura consiga ver o que esta alma morta tenta transmitir ao intimo afogado na vergonha de não ser ninguém, basta de mais palavras e acabem-se as peças que esta alma morta já não quer mais dizer nem sentir, já não quer mais amar nem ser amada, porque do nada cresceu e do nada ade acabar, numa tentativa de ser alguém que sem saudade não foge… Assim vivo por não sentir nada, nem ser sentido e para quê?...

Alguém me escreveu...

Não queria, mas sou. Não tentei, mas acabei por ser. Não escrevi, mas alguém escreveu. Eu não sou nada, sou meramente um pedaço de alguém que pelo solo caminha. Foi escrito por alguém me deu a devida atenção, mas foi negado por sentimentos adversos ao meu coração. A minha alma não sente, por alguém assim a escreveu, mas o meu coração chora, porque alguém assim o fez ter lágrimas. Corre pelo universo de formas e frases de atos e teatros em que eu sou um mero personagem secundário, em que só sirvo para tapar os buracos que alguém deixou. Vivo num lugar onde a minha virtude é posta de lado em detrimento de outras virtudes que se assemelham a minha, mas que alguém acha-as melhor. Sinto que foi escrito por alguém sem coração, por uma máquina irracional, que o veneno a matou, mas por vezes sinto-me o rei de um reino sem futuro, onde a alma é o castelo e o íntimo é a porta desse mesmo castelo. Volto atrás no tempo para descobrir quem me escreveu assim, mas sem sucesso porque o sucesso não se mede, mas constrói-se sem favor de uma alma que o amor aceita. Parece confuso, mas sinto-me a cola que tudo junta a favor da sua força. Pego em papéis e escrevo aquilo que o íntimo pede e dobro conforme a alma aceita. Eu sou o paraíso deste cume que a alma pede, mas sinto-me o intermédio de um caminho que o amor em forma de pedaços constrói. Ser paraíso ou não é uma questão que a alma não quer responder pela saudade de uma bem perdido. Esse bem perdido é a sua inspiração que num dia de primavera decidiu partir e deixar de ser escrito por alguém. Já desisti de tudo que o intimo pede e de tudo que a alma conquista, já desisti de conquistar este mundo que outrora fora de todos e que numa tentativa de gloria eu tentei arrecada-lo para mim. Após vários papéis escritos e dobrados eu fico a nora, como um barco desamarrado se encontra em pleno oceano depois do término da tempestade. Sou as ondas que alguém criou, sou a forma do barco que alguém detestou, sou a escritura que alguém enterrou, mas simplesmente eu sou tudo e não consigo ser nada, porque a alma é conquistadora e o íntimo é construtor e porque eu sinto-me perdido no meio do mundo que não consegui conquistar. Assim sinto que alma escreve após a morte da sua inspiração que o íntimo afogou...